La sala de espera
Recuperar el rojo 2
Después de publicar Mi rojo sentí algo que reconozco bien: las ganas de salir corriendo.
De volver a hablar de ropa, de viajes, de la obra, del suelo que sigue sin poder colocarse (pero este lunes por fin se coloca). De hacer un snack ligero, recomendar una revista, contar algo gracioso de Londres. Huir hacia lo fácil, que en mi caso es bastante bueno y eso lo hace más tentador todavía.
Pero llevo semanas diciéndoos que quiero recuperar mi rojo. Y el rojo no se recupera huyendo.
Así que aquí sigo. Con la siguiente carta.
Tenía 26 años la primera vez que entré en una consulta para hablar del tema de la infertilidad.
Venía de clase, o iba a clase, estudiaba Arquitectura mientras trabajaba en un estudio en Pozuelo, y cuando podía pasarme por Madrid intentaba meter varias cosas en el mismo día. Esa eficiencia de los 26 que luego la vida te va quitando a base de experiencia.
No fui sola ese primer día. Pero a muchas de las pruebas que vinieron después fui sola, me parecían rutinarias y nunca quiero molestar. Ahí es cuando empezaron a mirarme de otra manera.
La sala de espera de una clínica de infertilidad tiene su propia atmósfera. La gente no habla mucho. Cada una (ellos también pero es distinto) está en su mundo, en su proceso, con su historia que no cuenta. Pero se mira. Se evalúa. Se intenta descifrar en qué punto está la de enfrente.
